A esos hombres tristes

a los que le duelen la risa y a los pies de sus sombras les crecen mariposas
mientras sus pasos le cortan la lengua al sol, en un afilado primero de noviembre.

Sus carnavales privados del hambre, de la sed de ser felices, viven de saltar la cornisa, sintiendo el latido del lobo en la yugular mientras les siguen doliendo la luz.

Cuando llega la sudestada, viajes que van a dar al mar, cuando la marea baja ven
su realidad, una imagen difusa de cierta felicidad que se les escurrió entre las manos y les encanta decir:- desde la conciencia y la inconsciencia se ve igual-

Van en una pendiente, rumbo al umbral del ayer con la esperanza del hoy
en sus escenarios compartidos, de casas con jardines que dan al mar, nadie sospecha
de sus soledadades paralelas.